Valentina Petrovna állt az előszobában, az arca dühből vörösödött. Rám mutogatott, én pedig csendben álltam, a kezembe szorítva azt a bizonyos papírt, amelyet egy órával ezelőtt találtam a padlás fűtőtestének mögött.
— Ki foglak lakoltatni a lakásból! — kiabálta az anyós.
— Miért hallgatsz? — dühöngött tovább. — Azt hiszed, most, hogy a buta fiam feleségül vett téged, te leszel itt a gazda? Haha! A lakás az enyém, és megvannak a papírjaim!
Hát persze, megvannak neki a papírok. Csak… hogy is mondjam finoman… nem minden papír.
— Valentina Petrovna, — mondtam csendesen, — biztos benne, hogy minden dokumentum a birtokában van?
Meglepetten felugrott: — Mi?! Még mit titokzatoskodsz itt? Persze, minden! Ez a lakás az apósom halála után nekem járt, én vagyok az egyedüli örökös!
Csakhogy az édesapa, Mihail Stepanovics, békésebb földben pihen, másképp gondolta. Azért írt végrendeletet, mert alaposan átgondolta. És ez a kedves asszony elrejtette azt. Mindenki elől.
— Tudod mit, — folytatta a mondandóját, — holnap az ügyvédhez megyünk, és intézzük a lakoltatásodat. Elegem van belőled, mint egy… mint egy szálka a körmömben!
Ekkor kiterjesztettem a papírt. A nagyapám írását könnyen felismertem — kicsi, rendezett betűk. Mindig így írt, emlékszem, amikor még gyermek volt Serjozsa. Amikor először randizni kezdtünk, nagyapa mindig írt a unokájának üzeneteket — „ne felejts el kenyeret venni”, „hívd fel Lenát”. És Lena az vagyok én. Ő azonnal megszeretett, nem úgy, mint a… a fia anyja.
— Valentina Petrovna, — ismételtem meg, — valóban megbizonyosodtál arról, hogy minden dokumentum rendben van?
— Mit akarsz tőlem?! — ordította, már teljesen kétségbeesetten. — Milyen más dokumentumokra gondolsz? Az örökség tanúsítvány a kezemben van, másra nincs szükségem!
Hmm. De van rá szükség. Ó, de nagyon szükség van rá.
— És olvastad nagyapa végrendeletét?
Az arca megváltozott. Először meglepődött, aztán félelem… valami hasonló érzés árnyékolta be.
— Milyen végrendelet? Nincsen semmiféle végrendelet!
— Volt, — mondtam nyugodtan, és megmutattam neki a papírt.
Ő elbővölt. Tényleg elbővölt, mint akinek az összes vér kiszivárgott az arcából.
— Hol… honnan szerezted ezt?
— Ott, ahol te elrejtetted. A fűtőtest mögött a padláson. A repedezett padlódeszkák alatt. Azt hitted, senki sem találja meg?
Valentina Petrovna egy székre ült. Nehezen ült le, mintha az összes ereje elhagytá volna.
— Ez… ez hamisítvány! — sziszegte.
— Nem, — shake the head I. — Ez a te svégapád, Mihail Stepanovics Komarov valódi végrendelete. A saját kezűleg írta, rajta a dátum — 2009. május 23. Halála előtt három hónappal. És a Notáriusi Szolgáltatás fényesítette.
— Ez nem lehet igaz…
— De igaz. És te ezt nagyon jól tudod. Ezért rejtetted el a végrendeletet. Mert abban egészen más áll, mint amit szerettél volna.
Csak ült és hallgatott, a padlóra meredve.
Én pedig felolvastam:
— „Az ingatlanomat a 32. számú Gagarin utcában, 58. számú lakás, unokám, Szergej Anatoljevics Komarov részére hagyom. Az ő halála esetén a lakás átkerül feleségének, Jelenának…”
— Elég! — kiáltotta az anyós.
— Nem, nem elég, folytatódik: „Fiamnak, Anatolij Mihajlovicsnak és feleségének, Valentina Petrovnának, 50 000 rubel készpénzt hagyok a Sberbankban.” Ennyi. Semmi más. Még a bútorokat is külön megszabták az unokának.
Valentina Petrovna felemelte a fejét. A szemeiben harag gyulladt.
— Most mi lesz? Azt hiszed, győztes vagy?
— Nem gondolom, Valentina Petrovna. Tudom. Tudom, hogy tíz éve laktok egy lakásban, ami nem a tiétek. Tudom, hogy becsaptad a férjedet, mondván, nincs végrendelet. Tudom, hogy jogtalanul szerezted meg az örökséget.
— Bizonyítsd be!
— Egyszerű. Először a notáriushoz — Svetlana Viktorovna még mindig dolgozik, már telefonáltam. Aztán a bíróságra. És ott… ott döntjük el, ki hova költözik.
Felugrott a székről: — Te… te nem merészelsz!
— Még hogyan! Tudod, mi idegesít a legjobban? Nem az, hogy átvertek minket. Nem az, hogy tíz éve a tartozékaink közé tartoztunk. Hanem az, hogy megbántottad a nagyapa emlékét. Ő szerette Szerjozsit. Azt akarta, hogy unokája legyen saját otthona. És te… mindent elvettél tőle.
— Nem loptam el! Nem loptam el semmit! Ez a lakás az enyém kellett legyen! Ápoltam az öregembert, levest főztem neki, injekciókat adtam!
— Pénzért főztél neki. Emlékszem, minden hónapban levettél tőle háromezret. „Vágy, hozz a kórházra,” „Vágy, adj a gyógyszerekre.” Ő pedig adta, mert jó ember volt. És naiv.
— Fogd be!
— Nem fogom be! Tudod, mit csinálok holnap? Megyek Svetlana Viktorovna-hoz, helyreállítom az összes dokumentumot. Aztán beadok egy kérelmet a végrendelet érvénytelenítésére, amit te szereztél. Aztán másnap… másnap pakolod a holmidat.
Valentina Petrovna állt, remegett. Tényleg remegett, mint egy nyárfa levél.
— Lena, — mondta hirtelen más tónusban, — kedvesem… Legyünk megérteni?
Ja, most már kedvesem. Mindössze egy órája ordította, hogy kirúg, most már kedvesem.
— Miről beszélgessünk?
— Nos… a lakás nagy, háromszobás. Szétoszthatnánk. Neked két szoba, nekem egy, és konyhát felváltva.
Nevettem. Őszintén nevettem.
— Jól gondolod? Hol volt a „jól gondolt” tíz évvel ezelőtt? Hol volt a „jól gondolt”, amikor mindennap pancsoltál minket a kenyereddel?
— Lényegében, mi család…
— Család? Tényleg? A család az, amikor együtt örülünk és szenvedünk. És te mit csináltál, amikor Szerjozsnál súlyos egészségi problémák merültek fel? Emlékszel?
Elfordította a fejét.
— Emlékszem. Azt mondták: „Miért költeni a kezelésekre? Úgyis meghal.” Ezt mondtad a saját fiadról.
— Én… ezt nem úgy akartam mondani…
— De pontosan így gondoltad. Aztán, amikor meggyógyult, azonnal beszélni kezdtél arról, hogy a lakásban jó lenne felújítani. Persze a mi pénzünkből.
Valentina Petrovna visszaült a székre. A vállai lehúzódtak.
— És most mi történik velem? Hova megyek?
— Hova mentünk volna mi, ha te kirúgtál volna minket? Ezen gondolkodtál?
— De neked van munkád, fiatal vagy…
— Negyvenhárom vagyok, Valentina Petrovna. Nem vagyok már annyira fiatal. Ráadásul a munka nem az, ami megváltoztatja az életet — árus vagyok boltban. Viszont neked jó nyugdíjad van, ráadásul ott van az ötvenezer nagyapától. Találsz fedél alá helyet.
Sírni kezdett. Ült és sírt, mint egy kisgyerek. Csak valamiért nem éreztem sajnálatot. Éppen ellenkezőleg, egyfajta megkönnyebbülést éreztem, mint aki egy hatalmas terhet válláról ledobott.
— Lena, — szipogta, — talán legalább egy kis időre maradhatok? Hónapra, kettőre… amíg kitalálok valamit?
Gondolkodtam. Igazán gondolkodtam.
— Tudod mit, Valentina Petrovna? A nagyapa jó ember volt. Nem volt bosszúálló. Talán én is próbálok ilyen lenni. Egy hónapot adok. Csak egy hónapot, hogy találj egy helyet, és elmenj. De van egy feltétel.
— Milyen feltétel?
— Kérj bocsánatot Szerjozstól. Tedd meg előttem, bocsánatot kérlek minden évért. Minden egyes gonosz szóért, minden egyes megaláztatásért.
— Én… én gondolkodom…
— Ne gondolkodj. Vagy ma bocsánatot kérsz, vagy holnap a bíróságra megyünk, és hónapot nem adok.
Letörölte a szemét az ujjával.
— De te… biztosan nem gondold meg még egyszer? Talán mégis megállapodhatunk valahogy?
— Nem. Nem állapodunk meg. Tíz éve álmodozom erről a napról. Arról a napról, amikor az igazság kibújik a felszínre. És most itt van.
Valentina Petrovna felállt a székről, a ablakhoz lépett.
— Kegyetlen vagy, Lena.
— Igazságos vagyok, Valentina Petrovna. És tudod mit? A nagyapa igazat mondott. Át látott rajtad. Ezért írta ilyen végrendeletet. Tudta, hogy veled mit kell kezdeni.
Este, amikor Szerjozsa megérkezett a munkából, megmutattam neki a végrendeletet. Hosszú ideig hallgatott, olvasta és újra elolvasta.
— És most mi legyen? — kérdezte végül.
— Ahogyan nagyapa akarta, — feleltem. — A lakás a miénk. Törvény szerint és igazság alapján.
Az anyós azonban sosem kért bocsánatot. A szobájába ment, és bezárta az ajtót. De semmi baj, még egy hónap hátra van. Van idő gondolkodni.
És a végrendelet most nálam van. A bankban van, a széfben. Többé senki és soha nem tudja elrejteni.